Non, je ne monterai pas dans ce bus !

Pour cela il me faut un bus, donc bus je trouve. Je suis la première à me présenter au chauffeur qui ne partira que dans trois heures, alors on a le temps de papoter un peu. Il m’indique sur le ton du secret qu’il faut que je prenne la place qui se trouve à gauche du chauffeur. A côté de la grosse bosse du moteur, il y a comme un petit banc sur lequel, si l’on n’est pas taillé comme Teddy Riner, on peut s’allonger à demi et faire son petit dodo. Les autres passagers eux danseront sur leurs sièges en bois au rythme des nids de poules. 
Je trouve l’idée épatante. 

J’adore être devant, près du pare-brise, j’ai l’impression d’être au cinéma

D’expérience, je sais que ce sera long, voire très long. Je suppute, entre 12 et 15 heures.
Lorsque je monte dans ce bus-là, il fait une chaleur à mourir, l’air est dense comme de la poix. Je suis, comme cela arrive parfois, engluée dans une fatigue qui me colle à la peau et au cerveau; Cette apathie ralentit mes mouvements et rend mon sac encore plus pesant. Ni café, ni orange pressée ni farniente n’arrive à bout de cet état.
Je suis juste lessivée par l’Himalaya, mais ça, c’est une autre histoire.

Dans un bus indien, on fais dodo, au son du klaxon

Arrive enfin le crépuscule, puis la nuit et notre embarcation navigue plus sereinement sur la route qui se déroule sans fin sous nos phares. Moins de trafic, moins de klaxon, je me détends, mi- assise, mi- couchée, la tête sur mon oreiller sac-à-dos et sombre dans un sommeil gluant.

Le silence soudain me tire de ma torpeur.
Un silence pareil ce n’est pas normal, on est en Inde tout de même !

« Moteur cassé, moteur pas réparer !« 
J’avise la température extérieure, fraîche, les étoiles, scintillantes, la lune, absente, les fourrés, inhospitaliers et la route… déserte.
Environnement plutôt favorable à la galère.
« Nous faire quoi alors ?« 
« Autre bus venir…« 

Mais c’est merveilleux ! Je me mords la langue d’avoir tant médit des transports indiens !

Ils envoient un bus ! Are Krishna ! Je remercie Vishnu, Kali et tous les autres de leur sagesse et attends gentiment sous la voûte céleste.
Les autres voyageurs descendent, sortent leurs innombrables sacs, s’étirent, fument, boivent ou mangent. Tout va bien, nous sommes en Inde et ces situations sont tout à fait normales.
Il se crée une certaine fraternité, on papote un peu avec les autres voyageurs. Lorsque surgit sans crier gare un bus rugissant rempli de ses occupants dans la nuit, la jolie petite communauté de voyageurs que nous sommes vole instantanément en éclat.

Le bus arrive, tout le monde passe en mode pirate : à l’abordaaaage !

Tout le monde se rue sur ces bagages et part à l’assaut du bus salvateur. Par les portes, les fenêtres, le toit, le pauvre véhicule est assailli de toutes parts.
Effectivement, autre bus venir  veut dire  autre bus venir , pas  nouveau bus venir , donc vide, juste un autre bus va venir avec ces autres passagers dedans et il faut se serrer, se tasser, s’agglomérer.

Foire d’empoigne pour une place assise 

Je ne suis pas surprise, ni même fâchée de cette issue, c’est comme ça ici. Mais je suis stupéfaite de la violence de cette ruée sauvage sur la carcasse du Tata. Les gens hurlent, crient, se bousculent sans ménagement. Les enfants pleurent, les hommes s’affrontent à qui montera ou pas, c’est la panique totale. Certains tentent même de passer par les fenêtres.
Gentil chauffeur est débordé. Je me tiens bien droite, en retrait, harnachée de mes sacs, sur le bord de la route. J’observe la mêlée avec un mélange de stoïcisme, de colère et de mépris.
Franchement, cette ruée sur le véhicule me fait un effet incroyable. Où est donc la prévenance, l’intelligence ?
Ils se comportent tous comme des animaux affamés sur un cadavre faisant fi de toute cohésion. Les enfants pleurent, le hommes hurlent. Non merci, très peu pour moi.

Au plus fort de la tempête, le chauffeur m’appelle comme si ma vie en dépendait : «Come, come now ! »