Leavelivelove - Eine Nachtfahrt in India über Schuld, Glück und Dummheit

Mit einem dummen, betrunkenen Inder auf einem Motorrad von Satna nach Khajuraho zu fahren: was für eine dumme Idee!

Aber was für eine Idee, aber was für eine Idee, aber was für eine Idee? würde meine Mutter sagen (sie wiederholt immer 3 mal).

Und nach einem kurzen Schweigen fügte sie hinzu: „Aber welche Idee hattest du denn?“

Nachdem ich lustige Abenteuer in der sehr erstaunlichen Stadt Vârânasî erlebt habe, fahre ich mit dem Zug in Richtung der Stadt Khajuraho. Der Zug hält in Satna, einhundertzwanzig Kilometer von meinem Zielort entfernt.

Am Bahnhof nehme ich ein Taxi, das mich näher zum Busbahnhof bringt, um ein Hotel in der Gegend zu finden und in den ersten Bus am nächsten Morgen zu springen.

An diesem Punkt der Geschichte muss ich schnell zurückgehen, um zu verstehen, dass ich einige mildernde Umstände habe.

In Vârânasî treffe ich einen Vater und seine Tochter, charmant in jeder Hinsicht. Sie erhalten Besuch von einem indischen Freund mit dem süßen Namen Hashish (echt wahr). Er ist ein netter junger Mann, mit einem leicht ängstlichen, aber offenen Blick. Alle drei fahren heute nach Khajuraho, genau wie ich aber morgen.

Hashish gibt mir seine Telefonnummer und sagt mir, ich solle ihn anrufen, sobald ich am Bahnhof von Satna ankomme, damit er mich abholen kann.

Ich bin überhaupt nicht entschlossen, seine Dienste in Anspruch zu nehmen, aber er besteht darauf und erwartet, dass ich morgen unbedingt anrufe, sonst macht er sich Sorgen.

Mein Zug kommt mit Verspätung an, wie üblich in Indien. Es ist Hochzeitssaison, die Hotels rund um den Busbahnhof sind voll. Nicht weiter verzweifelt, halte ich in einem Telefonladen an, um eine neue Sim-Karte zu kaufen.

Ich treffe drei nette, lustige, freundliche Inder, die mir Tee, Kuchen und gute Gespräche anbieten. Ich teste meine neue Sim-Karte, indem ich Hashish anrufe, der, wie ich nicht vergesse, auf meinen Anruf wartet

„Hallo Hashish, hier ist Christine…„

„Hallo mein Freund, wo bist du?„

„Ich bin in Satna und bleibe…„

Ich habe keine Zeit, meinen Satz zu beenden, er kommt sofort, um mich abzuholen, er wird in einer Stunde hier sein, „rühr dich nicht vom Fleck, ich komme„.

Ich rechne schnell nach: eine Stunde kommen, eine Stunde gehen, ich werde gegen elf am Ziel sein. Tja, na ja… Denn in Indien, wie in den meisten Teilen Asiens, ist es besser, nicht nachts zu fahren. Ich versuche, Hashish zurückzurufen, jedes Mal geht die Mailbox an.

Er ist weg, ich kann nichts anderes tun, als auf ihn zu warten. Ich warte mit den netten Herren aus dem Laden bis zum Feierabend. Da sie echte Gentlemen sind, weigern sie sich, mich vor dem Laden, mitten in diesem „schlechten“ Viertel, allein zu lassen und bringen mich in „ihr“ indisches Café. Sie kennen den Besitzer, hier bin ich sicher.

Sie kommen wieder zu mir, um sich zu vergewissern, dass alles in Ordnung ist. Angesichts der späten Stunde werden sie mir sogar Gastfreundschaft anbieten.

Aber jetzt sitze ich fest. Ich kann, ich kann Hashish nicht hängen lassen.

Und die Zeit wird knapp. Es ist fast elf Uhr. Die Besitzer des Cafés zögern, mich rauszuschmeißen, aber der Laden schließt.

Ernsthaft besorgt um Hashish, steuere ich inmitten der schreienden Lastwagen das nächste Hotel an. Gerade als ich nach einem Zimmer frage, klingelt das Telefon.

Hashish ist gerade angekommen.

Mein motorisierter Fahrer kommt an, ich kann nur staunen

Haschisch ist auf einem Motorrad. Kein Problem, kein Problem! Ja, er kann die ganze Nacht fahren, er trägt einen Schal als Helm. Nein, es ist nicht gefährlich, um Mitternacht werden wir unser Ziel erreicht haben. Ich finde seinen Atem etwas seltsam, aber Inder haben die lästige Angewohnheit, Betel zu kauen und das ist es vielleicht nur was mich stört. Auch seine Art, das Motorrad zu fahren, finde ich sehr speziell, aber das ist der indische Stil: keine Regeln, der Größte fährt zuerst und für die Kleinen ist es Slalom.

Nachdem wir getankt haben und etwa 20 km gefahren sind, halten wir an, um am Straßenrand zu essen.

An diesem Punkt verstehe ich das Problem. Hashish ist völlig betrunken! Er ist wirklich müde und obendrein bekifft von Betel. Betrunken, müde und stoned, das ist eine Menge für eine einzige Nachtfahrt. Ich versichere mir, dass es ihm besser gehen wird, wenn er etwas isst, aber er kauft eine kleine Flasche Whisky und leert mindestens die Hälfte davon, bevor ich es überhaupt bemerke.

Ich bringe ihn dazu, den Rest wegzuwerfen, und stelle mit Entsetzen fest, dass er nicht einmal richtig essen kann, ohne sich zu bekleckern, nicht gerade geht und vollig zusammenhanglos ist.

Alle schauen uns an, amüsiert und bestürzt zugleich, wie er das Motorrad jämmerlich manövriert, sein Gang schwankt. Ich kann hier nicht bleiben, es ist mehr ein Lager als eine Tankstelle.

Es ist fast Mitternacht, die Straße ist ganz gerade und bis zum Ende menschenleer, höchstens ein oder zwei Ortschaften am Weg.

Es ist jetzt ziemlich kühl, mir ist kalt. Ich ziehe meine dicke und zum Glück weite Trekhose aus der Tasche und stülpe sie über meine langen Shorts. Ich schnappe mir eine Jacke und einen langen Schal, um meinen Kopf zu schützen. Ich spüre, dass das Abenteuer viele Wendungen haben wird und dass es gut gesattelt ist.

No problem, no problem, no problem

Es ist wahr, es ist wahr, ich hätte nie wieder auf das Motorrad steigen sollen. Aber wir sind wieder losgefahren. Ich rede mit ihm, weil ich fürchtete, dass er einschläft, und ich klopfe ihm auf die Schultern, wenn er schräg fahr. Er beschleunigt, dreht hoch, macht Slalom, bremst ab, geht auf und ab, kämpft darum, nicht vom Motorrad zu fallen, der Motor dreht untertourig, er rollt in der Mitte, nach rechts, nach links, in den Graben… Jedes Mal ergreife ich seinen Arm, um das Motorrad an den Straßenrand zu lenken. Einmal, zweimal, dreimal…

Kein Problem, kein Problem, kein Problem, bis repetita

Er hält ohne Erklärung am Straßenrand an. Eigentlich muss er pinkeln. Er bricht sich im Gebüsch die Kniescheibe, steht auf, fällt wieder hin und es dauert zehn Minuten, fünfzehn Minuten. Dann fährt er wieder los, mit einem verdrehten Auge, aber immer noch lächelnd und selbstsicher. Er sieht jetzt etwas besser aus. Aber nein. Ich fange an, Druck aufzubauen.
Dieses kleine Spielchen dauert eine gute Stunde, und nach drei knapp vermiedenen LKWs komme ich zum interessantesten, Hashish erklärt mir er sei wahnsinnig verliebt in mich. Zwischen den LKWs, den wandernden Händen, der Kälte, die mich frieren lässt und der unglaublichen Dummheit der Situation ist Hashish fest entschlossen, mir seine Liebe zu erklären. Na so was, das hat mir noch gefehlt, Spitze! Er ist überzeugt, dass ich ohne ihn verloren bin, dass er hier ist, um mich zu retten. Dass er vor allem sein Versprechen halten muss (?), neben einem bewusstlosen Mann habe ich es mit einem echten Idioten zu tun, ich könnte genauso gut mit einem Heuhaufen reden. Mein Wiedererkennungswert wird schwindelerregend. Ich werde wütend: „NEIN, NEIN, NEIN und SUPER NEIN„.

Es ist Zeit, zu handeln und die Kontrolle über die Bühne zu übernehmen

Seine Augen werden böse. Mir ist kalt, ich bin seit acht Stunden im Zug, es war ein langer Tag, das ist sicher, aber an diesem Punkt bin ich bereit, ihn in zwei Hälften zu brechen, wenn er versucht, seinen Willen durchzusetzen. Ich habe keine Angst, er ist so erbärmlich, dass ich sicher bin, dass ich den Kampf gewinnen werde. Ich lenke ihn ab und er beruhigt sich ein wenig. Ich versuche zu überlegen.
Ich könnte vom Motorrad absteigen, ihn dort lassen, so weit wie möglich laufen, einen LKW anhalten…
Mir fällt keine vernünftige Lösung ein. Wenn ich nachts allein auf so einer Straße laufe, ende ich wie ein Hacksteak im Asphalt, und die Trucker, wenn einer von ihnen anhält… Ich fühle mich nicht sicher. Ich fühle mich in mehr als einer Hinsicht schuldig: Ich habe einen Anruf getätigt, ich bin auf das Motorrad gestiegen. Und dann fühle ich mich verantwortlich: wenn ich Haschich in diesem Zustand allein lasse, wird er das Morgenlicht nicht sehen.

Genug ist genug, ich nehme den Lenker

Dritte Pinkelpause, immer noch hager, torkelt Haschich an den Straßenrand. Das nutze ich aus, um die Kraft zu nehmen und den Lenker zu packen. Mühsam starte ich den Motor, um mich mit ihm vertraut zu machen, aber ich habe Zeit, denn ein paar Meter weiter kämpft mein Fahrer wieder im Gebüsch. Der superbreite Tank verhindert, dass ich sehe, wohin ich meine Füße setzen soll, die Hinterradbremse funktioniert nicht, ich bleibe ein paar Mal stehen… und bringe den Motor schließlich zum Schnarchen. Das Haschisch kommt zurück. Ich mache überhaupt keine Witze, jetzt fahre ich! Wie durch ein Wunder ist er einverstanden. Mein kleiner Rucksack auf dem Tank ist ein großes Hindernis beim Fahren, aber ich will ihn nicht hergeben. Darin ist der Computer, die Kamera, meine Papiere, alles Wichtige. Er könnte ihn auf die Straße fallen lassen und es erst nach zwanzig Kilometern merken.

Ein Mädchen auf einem Motorrad, das einen Indianer trägt, sieht man nicht jeden Tag, weniger noch jede Nacht

Die ersten zehn Minuten bleibt er an mir kleben … aber dann schnarcht er zum Glück. Ich stütze ihn mit dem Ellbogen, damit er unterwegs nicht runterfällt. Ich lehne mich an den Tank, weil er sein ganzes Gewicht plus die Tasche auf die Waage bringt, was meine Position ein wenig schmerzhaft macht.
Es ist eiskalt. Wir durchqueren nasse Waldgebiete, der eisige Wind dringt durch meine Fleecejacke. Ohne Handschuhe, ohne Helm, sind meine Hände kalt. Zum Glück ist die Straße recht gut, was in Indien eher die Ausnahme ist, ich habe Glück.

Es ist fast zwei Uhr nachts, ich weiß nicht, wie viele Kilometer wir noch vor uns haben, aber ich bin mir sicher, dass wir noch nicht am Ziel sind

Im Dunst seines alkoholgeschwängerten Gehirns erzählt mir Hashish, dass wir noch siebzig Kilometer vor uns haben… in Indien könnte das hundert oder mehr bedeuten.

Ich beschließe, in der nächsten Stadt anzuhalten, aber es ist kein Hotel in Sicht.

Die Straße dehnt sich immer weiter aus. Ich bin müde und mir ist kalt.

Haschisch schaukelt auf dem Rücken, ich fürchte, dass er runterfällt und das Fahrrad mit ihm. Wir müssen anhalten und einen Platz zum Schlafen finden.

Ein Hotel reiht sich an das andere, ohne Erfolg. Der erste hat keine Zimmer mehr, der zweite das gleiche, ein dritter, ein vierter…

Nichts Überraschendes, es ist Haschisch, der torkelnd Informationen einholen will: niemand will ihm etwas leihen. Wir kommen zurück zum dritten, der uns ein Zimmer gibt, das so verkommen ist, dass es lächerlich ist. Keine Laken oder Decken, kein Strom, es ist kalt, voller Moskitos und schmutzig.

Zum Glück habe ich meine Schlafsack, mein Insektizidspray, und nach hartem Verhandeln bekomme ich eine Decke, ohne Laken.

Ich trenne die beiden Betten, die aneinander kleben, für den Fall, dass diese Nähe ihn auf Ideen bringen wird.

Es ist fast drei Uhr nachts. Ich versinke in einen Schlaf von mindestens achtunddreißig Tonnen

Aber nicht für lange.

Heftiges Klopfen an der Tür reißt mich um sechs Uhr aus meinen Träumen. Völlig fassungslos renne ich los, um die Tür zu öffnen, es ist der Nachtwächter, der uns bittet, das Zimmer frei zu machen. Ich schließe die Tür und gehe zurück ins Bett. Der Mann ist verrückt.

Wieder bumm bumm bumm, zehn Minuten später. Ich schüttle Hashish, der fest eingeschlafen ist. Schließlich steht er auf, spricht mit dem Wachmann… und sagt mir, nicht einmal verlegen, dass wir gehen müssen. Wie effizient! Es ist großartig. Dann ist das Spiel noch nicht zu Ende. Der Kerl will Geld: 3 Stunden Schlaf in einem dreckigen Drecksloch für den Preis eines Palastes : er verlangt sechshundert Rupien. Das Dreifache des Preises für ein gutes Zimmer und eine ganze Nacht.

Haschisch ist völlig nutzlos. Ich wende mich von ihnen ab, weil ich das wahnsinnige Verlangen verspüre, den einen zu nehmen, um den anderen zu schlagen.

Haschisch kommt zu mir und bettelt um Geld. Ich werfe hundert Rupien ein und mache mich auf den Weg, fest entschlossen, den Bus zu erwischen.

Aber in diesem Land gibt es keine Bushaltestellen. So finde ich mich wieder auf dem Motorrad wieder, diesmal als Beifahrer. Hashish hatte einige Zeit, um wieder sauber zu werden und fährt besser. Aber vor allem will er nicht als Beifahrer auf seinem eigenen Motorrad in seiner Stadt ankommen, das von einer Unterart gefahren würde: einer Frau.

Er entschuldigt sich für das, was er gestern Abend zu mir gesagt hat, verzettelt sich in einer dummen Rede, aber ich spüre, dass er die Situation, in die er mich gebracht hat, überhaupt nicht versteht, dass sie nicht in seinen Kopf passt.

In Wirklichkeit sind wir nur dreißig Kilometer von Khajurâho entfernt.

Ich hätte mit Sicherheit hierher fahren können.

Ich resigniere, ich lasse los. Ich lasse die Landschaft an mir vorbeiziehen.

Ein Tee auf der Straße, Sonnenaufgang auf einem See, es ruht ein wenig die Gefühle

Wir halten an, um einen Tee zu trinken. Die Indianer sind neugierig, freundlich, und scharen sich um unser seltsames Gespann. Der Tag bricht an, die Frauen tragen das Holz, die Indianer treiben die Ochsen an, die klugerweise vor ihren Karren gespannt sind. Die Szenerie beim Frühstück ist grandios: der herrliche Weg, das Licht durch den Wald, die Affen auf die Strassen, die Spiegelungen von geschmolzenem Gold auf dem Wasser der Seen.

Ich fühle mich erstaunlich ruhig, die Gefahr ist vorüber, ich habe die Nacht ohne Schaden überstanden. Ich hole meine Tasche ab, suche ein Hotel, dusche, ziehe mich um, frühstücke und schlafe.

Ich werde mein verwundetes Ego dafür pflegen, dass ich mich in so eine dumme Situation gebracht habe und über dieses Abenteuer lachen, wenn die Scham mich ein wenig verlässt.

Eine seltsame Obsession hat mich die ganze Nacht wachgehalten: Ich will nicht auf diese Weise sterben

Ich will nicht, dass meine Kinder als Epitaph schreiben: „Sie war zu dumm, sich mitten in der Nacht auf den gefährlichsten Straßen der Welt von einem betrunkenen Indianer fahren zu lassen„. Auf keinen Fall.

Ich lebe noch, ich habe nichts auf dem Weg verloren. Mir geht’s gut. Ich frage mich nur, wie ich es meiner Mutter sagen soll, ohne dass sie anfängt zu weinen, aber vielleicht ist es besser, gar nichts zu sagen.

Die Moral von der Geschichte ist, dass es Entscheidungen gibt, die man bereut, selbst wenn man mit ihnen davonkommt, und es geht nicht nur ums Ego. Rückblickend denke ich, dass mein Vertrauen in meine Fähigkeit, mit schwierigen Situationen umzugehen, mich wirklich daran gehindert hat, die Situation richtig einzuschätzen. Selbstvertrauen zu haben ist also gut, zu wissen, wie man in schlechten Situationen Nein sagt, ohne sich von Schuldgefühlen leiten zu lassen, ist viel besser.

Reisen macht weiser!

Ein Boot, das bereit ist zu sinken, eine nächtliche Überfahrt und eine 60cm dicke Matratze? Willkommen an Bord!

Wenn ich mein Bootsticket für eine Nachtüberfahrt in Thailand buche, weiß ich wirklich nicht, was mich erwartet…